Верни мне его, неизвестный незнакомый кто-нибудь. Пожалуйста. Верни, но не смей заменять. Обычных незаменимых людей нет. Есть незаменимые любимые люди. Я беспомощна, я жалкая девушка, молящая о помощи у черствых людей. Кому ты нужен, когда ты сам не знаешь как выразить то, что находится внутри? Твои переживания - только твои переживания, их никому не понять, их никому не вынести за тебя. Кто-то мне сказал, что не стоит жалеть людей, их никогда нельзя жалеть, потому что всё, что с ними происходит, они сами заслужили. Почему же тогда погибают молодые, светлые люди? Почему страдают люди, которые намного лучше меня? Судьба несправедлива. Жизнь вообще несправедлива.

"Ты говоришь, а я стою, как послушный манекен
С продырявленным сердцем.
Мгновенье, и целый город разрушен.
Теперь мне некуда деться."

На музыкальной литературе нам впаривали очередное гениальное произведение очередного гениального композитора, а я внезапно поняла, что мне жутко не хватает моего Раича, ни чьего-то, ни чертового злого существа, а именно моего. Теплого. Почти забытого. Он был моим стержнем, опорой, скелетом, без него я похожа либо на сухарь, либо на медузу. Бесхребетную, состоящую из воды и солей. Состоящую из слёз.
Я помню всё. Каждую строчку, написанную мне, каждый знак, каждую запятую. Помню, как читал мне "Алису в стране чудес", когда я болела и пыталась уснуть, как поил подогретым молоком с медом, отогревал мои замерзшие руки, застегивал непослушную молнию на сапогах. Его руки, которые гладили меня по голове, снимали любую боль не хуже Анальгина. Слова, сказанные с любовью, с тревогой, с твердым знанием дела, все они внушали уверенность, надежду на то, что такую, как я, могут любить с полной отдачей. Но. От этого мне только хуже. Теперь.

"Под твоим перстом что Господень хлеб
Перемалываюсь, переламываюсь"

Спаси. Забери. Утешь. Не оставляй одну.
И, пожалуйста.
Больше
никогда
не снись
.

Слышишь?!



@темы: Флёр, любовь, сопли, Цветаева, боль